Das Jahr ward alt, hat dünne Haare,

ist gar nicht sehr gesund.

Kennt seinen letzten Tag,das Jahr.

Kennt gar die letzte Stund.Ist viel geschehen.

Ward viel versäumt. Ruht beides unterm Schnee.

Weiß liegt die Welt, wie hingeträumt.

Und Wehmut tut halt weh.

Noch wächst der Mond, noch schmilzt er hin.

 Nichts bleibt. Und nichts vergeht. Ist alles Wahn.

Hat alles Sinn. Nützt nichts, daß man es versteht.

Und wieder stapft der Nikolaus durch jeden Kindertraum.

 Und wieder blüht in jedem Haus der goldengrüne Baum.

 Warst auch ein Kind. Hast selbst gefühlt,

wie hold Christbäume blühen.

Hast nun den Weihnachtsmann gespielt

 und glaubst nicht mehr an ihn.

 Bald trifft das Jahr der zwölfte Schlag.

Dann dröhnt das Erz und spricht.

 Das Jahr kennt seinen letzten Tag,

und du kennst deinen nicht.

erich kästner 

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