Das alte Jahr zählt schon die Stunden,

fast wie ein Greis sinkt es dahin,

es hinterläßt so manche Wundenes

brachte nicht nur frohe Stunden

und mancher sucht des Lebens Sinn.

*

Auch dieses Jahr schrieb seine Kreise

es ist gleich einem Mühlenrad,

denn sounendlich ist die Reise,

das gleiche Lied, die gleiche Weise,

doch vor der Ernte kommt die Saat.

*

WEnn plötzlich nun, wie es geschrieben,

es Frieden gäbe auf der Welt,

und sich die Menschen wirklich lieben,

und auch darin sich täglich üben,

wie wären wir dann gut bestellt.

verfasser unbeknant

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